We Are Decided

Wow, la mia vita è un turbine di emozioni, mi ero riproposta di non perdere tempo con questo blog almeno finchè il caro prof Luisi non mi avesse fatto il contropelo su Cicerone&co. (vedi caricatura nell'album handmade), e invece è successa un altra cosa di quelle su cui non potevo non scrivere.

I miei amati colleghi universitari sanno di che sto parlando.

La morte rossa, anche detto Red Passion, il Rosso, Propaggine malefica, ma anche monaca Salè, suora red passion (e se dimentico qualche soprannome segnalatemelo) è uno psicopatico, un potenziale omicida che da qualche mese a questa parte ha deciso di riempire il suo album chi perseguito in questo periodo? con le nostre facce.

Si appassiona nel perseguitare dolci e innocenti fanciulle con battute su rossi libetini (ah!ha i capelli rossi), poesiole sull'imene e domande imbarazzanti, oltre, naturalmente a seguirci come una zecca ovunque decidiamo di andare.

Oggi dopo secoli di sopportazione finalmente l'ho mandato a cagare. certo questo mi è costato la reputazione che volgerà rapidamente verso la pazza sclerotica di  beni cuturali,personaggio che entrerà a far parte della grandiosa compagnia di pazzi della storia, insieme a Caligola, Hitler e il Rosso, naturalmente.

Oltre il danno anche la beffa, insomma. Però sebbene urlare per strada frasi come non mi parlare brutto psicopatico oppure cazzo che si deve fare per non averti sempre tra le palle,possa sembrare alquanto divertente, vi garantisco che dopo non ci si sta affatto bene...non certo per i sensi di colpa ma perchè, spero che ora la mia vita sociale, una delle poche cose che mi era rimasta, non diventi...insomma, non svanisca. (non sono cattiva, è che mi disegnano cosi'...)

Traduzione: L'amore è un uccello ribelle.

Forse era meglio evitare la traduzione, ma non importa. Dunque, allora...se sono tornata a scrivere sul blog più cagato della terra, distogliendo la mia mente daile preziose pratiche della traduzione dal latino è perchè è successo qualcosa da raccontare.

Mi lamento sempre, prego il mio angelo custode, Dio e la Madonna, che mi facciano reinserire nel meraviglioso mondo delle relazioni sentimentali e ad un certo punto le mie preghiere vengono ascoltate.

Peccato però che la persona che ha puntato gli occhi sulla mia persona (contento lui...) appartenga alla categoria del neanche fossimo gli ultimi esseri umani sulla faccia della terra e la perpetuazione della stirpe dipendesse dall'incontro dei nostri umori, nenache in quel caso io mi unirei a te.

Categoria molto diffusa.

Ora mi chiedo, anzi chiedo all'ente supremo che governa la mia vita, la sfiga, TI SEMBRA DIVERTENTE?

Questo l'ho incontrato ad una festa, poi assilla l'amico comune per una serata a quattro (qualche testa rotolerà per questo) e una volta al mio cospetto, mi parla, dice 'na puttanata dopo l'altra, fissa...che cazzo.

A che scuola andavi? Socrate. Ah? Davvero anche io! Bene.(silenzio)(mi accendo una sigaretta) E ora che fai? Beni culturali.Bello!Ti piace? Eh si l'ho scelto ... insomma , certo che mi piace.

Evviva.

é da meno di un anno che sono universitaria, ma già credo di aver collezionato una serie di esperienze che mi hanno aiutato ad inquadrare un paio di cosette:

Caso numero uno.

Francesca:"We, che bello ho preso trenta e lode!"

Resto del mondo (o quasi)"Brava!In che materia?"

F:"Archeologia e storia dell'arte tardoantica"

R.D.M.o Q.:"Ahhhh....ma è facile."

Se ne deduce che è universalmente riconosciuto che la storia dell'arte è facile, anzi fa parte delle materie-non materie come l'astronomia, la storia del cinema e la lettura dei tarocchi. Potevate dirmelo prima.

Caso numero due.

F.:"We che bello!!Ho preso trenta!"

R.D.M.o Q.:"Ah!Che brava!In che materia?"

F:"Archeologia e storia dell'arte greca e romana"

R.D.M.o Q.:"zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz"

Se ne deduce che appena pronunci le parole storia e arte,la gente smette di prenderti sul serio.

Quando avevo quindici anni pensavo, nei momenti negativi del mio vivere, che quando avrei avuto vent'anni sarei stata una gran figa, che avrei acquisito (anzi che sarei sta già promossa al grado di insegnante) la sacra arte del sapere come si fa ad avere ogni maschio che si vuole.

In realtà, ora, oggi, quest'anno ho 19 anni e la clessidra è velocissima, ad ottobre avrò vent'anni. Ora ho il dubbio che anche a trent'anni non avrò ancora capito un cazzo.

Sono la versione sfortunata di Bridget Jones, con il suo stesso savoir faire,anche peggiore, se possibile.

Non so se sono brutta, perchè i miei amici , temo, mi vogliono troppo bene per dirmelo apertamente. Quindi rimango a gestire mzze frasi che non si capisce tanto dove vogliono andare a parare. I fatti, però sono chiari, chiarissimii Ho avuto due storie da un anno e mezza ciascuna, la prima con un tipo che definisco "Jack lo squartatore", la seconda tranquilla, bella ma impossibile per le non so quante migliaia di km che ci dividevano.

Ormai sono due anni quasi che non ho alcun rapporto con il sesso forte (ma dove?). Ciò è piuttosto frustrante. Se penso che questo dovrebbe essere il fiore dell'età....bè meglio non pensarci, va'!

Continuo a smadonnare: che cazzo, che cazzo, che cazzo. E per farmi più male metto tante immagini che mi fanno incazzare ancora di più.  

Ma tutto molto tranquillo

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